Саша очень завидовал Лёше. Завидовал, что у того получаются такие красивые и смешные сказки. Он сам неоднократно пытался написать что-то подобное, но все его потуги натыкались на непонимание аудитории. Он бесился, кусал от обиды губы, но ничего не мог изменить.
И вот однажды в его воспалённом завистью мозге родилась идея. Идея сказки. На этот раз Саша не торопился. День за днём, месяц за месяцем, год за годом он терпеливо её вынашивал, рожал в муках, неоднократно переписывал заново, сжигая в отчаянии тупиковые варианты. И наконец настал день премьеры. Он пригласил всех самых близких друзей, накрыл стол для фуршета, оделся во взятый напрокат по такому случаю смокинг, встал на табуретку и торжественно прочитал своё творение.
Воцарилась убийственная тишина. Саша поднял голову и спросил дрожащим от волнения голосом:
- Хорошо ведь получилось?
Никто ему не ответил.
Саша спрыгнул с табуретки и стал каждому заглядывать в глаза.
- Ведь смешно получилось, ведь да?!!
Друзья угрюмо отводили взгляд.
- Да вы просто не поняли! - закричал Саша.
Он влез обратно на табуретку и принялся подробно объяснять каждое смешное место.
Народ начал расходиться, презрительно поплёвывая на пол.
Саша медленно сполз с табуретки, в голове его звучал похоронный марш.
Последний из уходящих друзей обернулся и увидел, что Саша сидит на грязном полу среди разлетевшихся листков и внимательно рассматривает свои запястья.
- Ты эта, не дури, не вздумай... - неуверенно сказал друг.
Саша посмотрел на него пустым взглядом и вдруг начал истерически смеяться. Смех, многократно отражаясь от голых стен, пола и потолка, усиливался и смешивался в адскую какофонию. И вдруг резко смолк...